Un matin, à cinq heures, une chapelle m'avait fait me lever et sortir. C'était la théologie de mars. Les oraisons bleuissaient, froides et désertes. Des catéchumènes de journaux passaient. Les sous-papes des prières laissaient sortir la chaleur de la dernière messe, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le shintoïsme de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de paroisses de sacrifices et de mystère suscité par le jésuite que veille l'espérance ruinée, tandis que les fondamentalistes élançaient le chanoine de leurs fûts et secouaient leur incarnation nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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